De mudanza

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Especial Semana Santa

En su partido de ayer, Pau Gasol se hizo un corte en la cara que nos recordó las dolientes imágenes que miles de devotos contemplarán a lo largo de esta semana. Incluso parecía un samaritano. Carvalho hizo lo propio en un derbi ante el Atleti. Deporte y pasión.

Los secuaces

Me pregunto si Karanka es consciente ahora mismo de su papel en la historia:

Ya no quiero ser estrella del fútbol

En la infancia, uno siempre quiso ser un gran futbolista, de esos que aparecían en la portada de Don Balón, gente con un don en los pies y que despertaba admiración en medio mundo. Levantar trofeos y recibir flashazos de L’Equipe, ésa era la idea. Si ahora volviese a mi infancia replantearía todos mis propósitos. Si ahora volviese a ser un niño, me gustaría parecerme a la estrella de un equipo de medio pelo, de esos que marcan goles sin hacer ruido, un tipo de celebraciones discretas. O, mejor aún, ser medio centro, llevar el brazalete de capitán y ser admirado por los 20.000 valientes que acuden a un discreto estadio, de esos que dejan las nalgas frías. Futbolistas que sólo aparecen en la prensa nacional con motivo de su emotiva retirada.

Y es que, con el paso del tiempo, uno aprende lo que es un juguete roto, esos futbolistas que en su día tocaron el cielo y, de repente, sólo reciben el interés de los fotógrafos para destacar un gesto perezoso, un desliz que pueda ser elevado a metáfora de la decadencia. Desde luego, si volviese a ser un niño, ya no querría ser Kaká, ese futbolista con barba mendicante de tres días que se pasa el día calentando el banquillo, a quien la eterna sonrisa ha transmutado en un gesto bobalicón. Ni tampoco querría ser Domenech, el hombre a quien encomendaron la misión de levantar la Copa del Mundo y ahora sólo levanta un palillo entre sus dientes, probablemente amarillos.

Una raza de Gutis

Odioeterno ha decidido echar el resto y ha enviado a uno de sus redactores a Alemania, para conocer de cerca a sus futbolistas más talentosos. Para desgracia de nuestros lectores, el colaborador en cuestión se ha pasado todo el viaje ebrio de cervezas elefantiásicas, de modo que solo ha sido capaz de enviar la fotografía de un concierto, tomada en la ciudad de Mannheim. Alemania, esa tierra tan proclive al rodaje de utopías futuristas, nos ofrece en esta ocasión el mejor de los posibles escenarios: una raza en la que todos los artistas poseen el rostro del gran demiurgo, Guti Haz.

Foto de la banda ‘Used’.

Fútbol en verso

El lunes 21 de marzo de 2011, a las 00.21, hora peninsular, se inicia la primavera en el Hemisferio Norte, según el convenio astronómico. Y este mismo día se celebra el Día mundial de la poesía. Debido a esta hermosa coincidencia, los miembros de este blog realizamos una jornada poético futbolera. Uno de los integrantes de este colectivo sacó su arpa de un cajón. El otro, decidió traer un papel de estraza que envolvía uvas. Y un servidor acudió a la cita con una brillante chaqueta con coderas, una recopilación de las mejores entrevistas a Pardeza, y también con una recomendación internetera: la página ‘Football poets‘, a la que un grupo de voluntariosos aficionados al fútbol dirige sus elaboraciones poéticas. Es justo reconocer que disfrutamos enormemente durante la velada, y a continuación compilamos aquellos pasajes que nos resultaron más evocadores en aquella página:

Evening’s penultimate multiplayer match

• Then one more game before going to bed

West London White versus Merseyside Red
A cerebral munching consol wired direct to the head”.

(Pro Evolution Soccer Addiction, de Jools Hampton)

It’s been a right oldo dodgy season
Where we’re blowing hot and cold
There’s no logic, rhyme or reason
For our ineptitude near the goal”.

(Performance Related Supporting, de Kevin Raymond)

“A goalkeeper’s mind
Is stronger then steel
His courage on the field
Is labeled unreal”.

(Goalkeeper’s Curse, de Wolf)

“The evening sun fell lightly on
the boots of Jermaine Pennant
as he sat in his apartment
with his mobile at his side”.

(The ballad of Jermaine Pennant, de Peter Goulding)

Y así toda la noche.

El deporte como rock de estadio

‘The Renegade Sportsman‘ es un interesante acercamiento al white trash, muy a la manera de Chuck Palanhuik en ‘Error Humano‘, pero en clave deportiva. Zach Dundas se sumerge en el undergorund del deporte cafre norteamericano, y realiza una comparación interesante: el deporte mainstream se ha convertido en rock de estadio. Curiosamente, Mohammed al Fayed, dueño del Fulham, ha anunciado hoy que erigirá una estatua de Micheal Jackson en los aledaños del estadio Craven Cottage. Lo dijo Bono, pero podría firmarlo Guardiola: “Como estrella del rock, tengo dos instintos: quiero divertirme y quiero cambiar el mundo. Y tengo la oportunidad de hacer ambas cosas”.

El deporte como una suerte de ballet

En primer lugar, está Lynn Swann. Un histórico jugador de fútbol americano de los años setenta, uno de los más gráciles y elegantes, quien practicaba ballet y así agilizaba su juego. También está el famoso lema de Mohamed Ali, ‘vuela como una mariposa y pica como una avispa’. Y ahí están las ruletas de Zidane y las croquetas de Iniesta. Sí, en ocasiones, el deporte se convierte en una suerte de ballet, una forma de transmitir mensajes complejos a través de simples gestos, de esos que tintinean en el aire y se graban a fuego en las retinas aficionadas. El último héroe del ballet deportivo es Peter Walton, un árbitro que en un partido de la Premier se olvidó las tarjetas en el vestuario, y con un simple esbozo aéreo, sacó una tarjeta imaginaria y fue capaz de decirle a un jugador del Birmingham: “Has mancillado el reglamento y eso merece castigo”. Como decía Raphael sobre sí mismo, “lo mío no es gestualidad, es arte”. Por cierto, post dedicado a Carla.

El gol que nunca marcará Drenthe

“El Real Madrid vence por seis goles a cero a falta de cuatro minutos para la conclusión del partido. Mourinho decide realizar los tres cambios de golpe, y da entrada a tres jóvenes canteranos en sustitución de Özil, Xabi Alonso y Sergio Ramos. Por si hay sequía de títulos, que nadie diga que el portugués no echaba mano de la cantera. Farinós agarra un balón dividido y envía una pelota larguísima de 40 metros. Entonces, Drenthe realiza un acrobático control, doblega a Marcelo (su primo ilegítimo), sigue caracoleando y planta un zurriagazo en plena escuadra. Drenthe abre mucho los ojos, en un gesto que recuerda a Marty Feldman, se lleva el dedo índice a los labios, emulando a Raúl en el Camp Nou, y desafiante manda callar a todos los aficionados blancos, aunque ya han abandonado las gradas” [Sueño con Drenthe].

Dee Dee na na na

Cristiano Ronaldo anotó tres goles al Málaga en el regreso de Pellegrini al Bernabéu. Para celebrar su último tanto, el portugués realizó una extraña celebración.

Como los autores de este blog andábamos intrigados, decidimos enviarle un SMS para preguntarle la razón tal celebración. Y, según nos dijo, en ese momento sintió un deseo irreprimible de bailar ‘Saturday Night’. Dee Dee na na na.